Respirando.


Perfume em Chapada, com cheiro de mato, uma brisa gelada sentada no banco da praça. Ô vida nostálgica. Chapada sempre foi minha utopia constante, onde meu jeito errante, transparece a cada leve toque do ar. Sinto - me flutuar, abro a janela, a nevoa invande o quarto, acho que estou no céu e esqueci de acordar. Permanecem inconstante. Pessoas andam lentamente. E eu continuo aqui.

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